Leila...

 

 

Il est passé, avec sa gueule de petite frappe, son sourire mauvais et ses bras tatoués.
Il l'a regardé en train de travailler à son jardin, le dos courbé sous le soleil.
Il a passé une main sur sa tête rasée, l'oeil torve, injecté de sang.
Il est entré dans le jardin...

Il est reparti, sa sale gueule en avant, les mains maculées de sang
Il n'a même pas jeté un coup d'oeil, au corps étendu dans l'herbe
Il a repris sa route en sifflotant, ordure élémentaire, sans aucun remords
Il venait de quitter le jardin...

Elle est arrivée, jolie Leila, pour porter la gamelle de son pére
Elle à vu son pére, jolie Leila, étendu là, baignant dans son sang
Elle à hurlée, Leila, elle a essuyé son visage ensanglanté, défoncé
Elle à pleurée, quand les pompiers l'ont emmené, sous un linceul noir

Mort à cause de la connerie humaine, de Schengen et du reste
Mort pour un débat qui n'a jamais eu lieu, laïcité parait-il
Mort sous les coups d'un abruti, aux idéologies nauséabondes
Mort si loin de Tunis, alors qu'il était venu pour une vie meilleure

Elle l'a croisé, Leila, sans le savoir, l'assassin de son pére
Elle pleurait son papa massacré, pour s'être appelé Ali
Elle l'a pas vu, lui et sale gueule, l'assassin de son pére
Elle est revenue au jardin...